一种,安静的,深入骨髓的,如同,呼吸一般,自然的,思念。
他,在用,他的音乐,讲一个,故事。
一个,关于,“爱”与“失去”的,故事。
那故事里,有,他们在,小巷里,第一次,牵手的,紧张。
有,他们在,屋檐下,躲雨的,狼狈。
有,他们,为了,晚饭,吃什么,而,发生的,无聊的,争吵。
有,他,生病时,她,守在床边,那,担忧的,眼神。
有,她,离去时,他,怀里,那,逐渐,冰冷的,温度。
这些,都是,最平凡的,最琐碎的,甚至,有些,笨拙的,记忆。
但,正是,这些,无法,被,标价,无法,被,复制,无法,被,流量化的,真实。
构成了,他,生命的,全部。
琴声,没有,去,对抗,那,喧嚣的,电音。
它,只是,在那里,静静地,流淌着。
然而。
那,原本,震耳欲聋的,“动次打次”。
在这,安静的,琴声面前。
却,显得,越来越,刺耳。
越来越,空洞。
越来越,像一个,上蹿下跳,哗众取宠的,小丑。
那,饱含了,真情的,音乐。
如同一股,清泉。
瞬间,冲垮了,所有,由,廉价的,符号和喧嚣的,噪音,堆砌而成的,堤坝。
大屏幕上,那些,“双击666”、“刷火箭”的,字幕。
开始,闪烁,扭曲。
然后,像,被,清水,洗掉的,油彩一样,一点点,褪去。
那,刺耳的,电音,也,渐渐,微弱,失真。
最终,彻底,消失。
整个,艺术馆,只剩下,闻艺那,安静的,悲伤的,琴声。
在,空旷的,大厅里,回荡。
所有人的,眼眶,都,红了。
他们,在,这,琴声里,听到的,不只是,闻艺的,故事。